A poesia dá um sacode lento
E versos correm em outras linhas
Como em outras estações do tempo
E o vento
Voltou a soprar nos meus sentidos
A noite corre de doer o falo
De tanto falar os desejos da carne
A cópula que brota de estalo
E o raio
Ascende as loucuras sem muita razão.
