Sinfonia dos Sonhos

A vida —  

essa orquestra sem maestro —  

começa em um compasso descompassado  

de berros, tetos e páginas em branco.

Estudar é cavar poços em desertos  

onde às vezes brotam girassóis  

com doutorado em luz.  

Pensar é tocar gaita em espelhos partidos,  

onde os reflexos discutem Freud  

enquanto você só queria dormir mais cinco minutos.

Divertir-se:  

ah, isso sim é dançar nu  

com os pés em brasas e os olhos na lua,  

é rir sem motivo no meio do mercado,  

e fazer careta pro tédio que te observa do banco da frente.

A poesia é um sabiá que canta Gonzaguinha no rancho.

Filosofar é tentar dar nome à fumaça.  

Politicar é xadrez com peças invisíveis  

em que você às vezes é rei,  

às vezes, peão…  

e quase sempre, tabuleiro.

Amar é nadar solitário em cachoeira gelada  

e esquecer que amanhã tem imposto pra pagar.  

É construir casas com tijolos de abraço,  

mesmo quando o cimento da rotina insiste em rachar.

Cantar —  

é sussurrar acordes às paredes  

só para ver se elas choram.  

Pintar quadros despretensiosamente  

é como fazer café ruim  

só para conversar com alguém.

Resolver burocracias complexas  

é desatar nós em cordas que ninguém vê,

mas que amarram o seu salário no fim do mês.  

Cuidar de si é encontrar, entre a papelada,  

um bilhete com sua própria letra dizendo:  

“Calma, você ainda está aqui.”

E quando tudo enjoa —  

até o sol parece reencenado —  

é hora de morrer um pouco:  

não no corpo,  

mas no excesso.  

Morrer antes de virar estatística,  

antes que seja tarde para esquecer  

que, por um breve instante,  

você soube o que era ser feliz.  

E foi.  

Talvez ainda seja.

UM POEMA EM TRÊS ATOS

 ATO I – SILÊNCIO E VÉU

A luz da ribalta acende sozinha.  

O teatro está vazio, exceto por mim,  

sentado na poltrona do meio,  

com os olhos cheios de história  

e as mãos cansadas de eleição e verso.

As cortinas se abrem com um gemido antigo,  

como quem acorda um tempo esquecido.  

Do lado esquerdo do palco, entra Deus,  

com túnica feita de vento e barro.  

Do lado direito, o Diabo,  

com gravata vermelha e sapatos caros.

No centro, uma cadeira vazia.

— Começa o julgamento, diz uma voz sem dono.

ATO II – O DEBATE

DEUS (em tom sereno):  

“Este homem é feito de carne,  

mas viveu como se fosse fênix.  

Não pregou em púlpitos santos,  

mas discursou nas esquinas da polis  

com a ousadia dos profetas.”

O DIABO (rindo com fumaça):  

“Ah, mas também bebeu dos cálices errados!  

Flertou com o caos, dançou com o ego,  

e muitas vezes confundiu amor com salvação.”

DEUS:  

“E não é isso ser homem?  

Errar com poesia?  

Gritar justiça em tribunas surdas?  

Ely não traiu a vida —  

Ele a espremeu até o bagaço!”

DIABO:  

“Ele quis demais!  

Poder, beleza, rebeldia, fé…  

Achava que podia conciliar o barro com a chama.  

Foi político e poeta.  

Mas não se pode servir a dois senhores!”

DEUS (erguendo o olhar):  

“E quem disse que ele servia?  

Ele combatia.  

Questionava.  

Transformava trincheira em altar  

e palanque em confessionário.”

A cadeira ao centro, antes vazia, agora brilha.  

É o lugar do Julgado.

Mas eu continuo na plateia.  

E percebo: o réu sou eu, sim — mas também sou o júri.

ATO III – O VEREDITO

O teatro some.  

Agora sou só eu  

— Ely Manoel Machado —  

caminhando por uma estrada de chão batido,  

com a Constituição em um bolso  

e um poema amarrotado no outro.

Deus e o Diabo?  

Sumiram como fumaça de incenso.

Porque, no fim,  

a sentença é viver.  

E a absolvição?  

É não se calar.

A câmera se afasta.  

A trilha é Adélia sussurrando,  

Drummond no rádio,  

Castro Alves batendo o pé.  

E as serras de Minas, eternas,  

acendem suas candeias no horizonte.

O CANTO DAS ERAS E DOS HOMENS

 "No princípio era o Verbo…"  

e o verbo era vinho,  

e o vinho era sangue,  

e o sangue era vida —  

vida em abundância,  

mas também em excesso,  

como Deus mandou e Byron bebeu.

Fui feito de barro,  

mas me recriei em brasas,  

quando li Dante e desci aos círculos  

que a cidade finge não ter.  

Vi Fausto trocar sua alma  

pelo instante eterno de um desejo,  

e pensei: “Quantos de nós já não vendemos  

a eternidade por um cargo comissionado?”

"Vês tu aquela estrela que fulge no alto?"  

Era a nau negra de Castro Alves,  

que ainda hoje ecoa na alma do Brasil:  

"Senhor Deus dos desgraçados!"  

— mas quem escuta?

Traguei versos como se fossem absinto,  

“vai, miséria, vai-te embora…”,  

e me embriaguei com Augusto dos Anjos,  

com suas vísceras expostas  

e sua alma toda em carne viva,  

onde até o amor era ciência  

e a morte, uma velha conhecida.

Oswald me chamou à mesa:  

comi o pau-brasil cru,  

com tempero de civilização,  

e me lambuzei na antologia da antropofagia —  

pois só digerindo o mundo  

poderíamos, enfim, cuspir poesia.

Sou de Minas, onde o erótico  

se esconde entre montanhas.  

Drummond me deu um poema  

com cheiro de mulher nua e fogão a lenha:  

“amar se aprende amando”,  

e que outro ofício teria mais sentido?

E foi então que Adélia me abriu os braços  

como se fossem janelas para dentro,  

e me disse:  

“Ser poeta é quando Deus vem visitar,  

mas tira os sapatos para não assustar o chão.”  

Deitei no colo dela,  

e soube que o mundo  

é um quintal com galinhas,  

e ainda assim sagrado.

Este é meu testamento.  

Minha oferenda.  

Minha missa laica.  

Minha espada e minha rosa.

Aos que vierem depois,  

que digam:  

“ele foi um homem em brasas,  

com alma de fonte.”  

E mesmo ferido,  

nunca deixou de erguer a taça  

e brindar à vida,  

com todos os seus amores,  

suas ruínas e renascimentos.

Amém.  

Saravá.  

Salve.

A TEORIA DA PROSPERIDADE

A SEMENTE E O VENTO 

Princípios da Teoria da Prosperidade 

 

A prosperidade não nasce do cofre, 

nasce do chão. 

É da terra molhada, do vento livre 

e da luz que insiste em atravessar as nuvens.

 

Toda teoria que ignora a natureza, 

torna-se concreto rachado. 

Toda economia que sufoca a liberdade, 

vira algema dourada. 

E todo progresso sem alma, 

é só ruído e poeira.

 

A Teoria da Prosperidade brota como semente teimosa 

na fenda do asfalto. 

Ela entende que liberdade é solo fértil, 

que ecologia é o coração batendo em verde, 

e que o pragmatismo econômico 

não é acúmulo — é equilíbrio.

 

Não se trata de viver com menos, 

mas de viver com sentido. 

O rio não precisa de moedas, 

precisa de margens livres. 

O povo não precisa de promessas, 

precisa de políticas com raiz.

 

A verdadeira riqueza 

é quando a cidade conversa com o campo, 

o poder ouve o silêncio das florestas, 

e o lucro anda de mãos dadas com a justiça.

 

Essa é a fundação. 

Liberdade como raiz, 

ecologia como galho, 

pragmatismo como fruto. 

E a vida — a vida como árvore inteira, 

firme e generosa,

que dá sombra, alimento e direção.

 

O TEMPO DA TERRA E O GRITO DA AMEBA 

Antes da palavra, 

houve o sopro. 

Antes da ideia, 

houve o barro.

 

A Terra girou por bilhões de anos 

sem que ninguém a chamasse de casa. 

O tempo não era medido em relógios, 

mas em erupções, geleiras, astros cadentes 

e silêncios abissais.

 

Então, da água salgada, 

ergueu-se a primeira ousadia: 

uma célula que pulsava como quem sonha. 

Ameba — 

a mãe anônima de tudo.

 

Vieram os trilobitas, os peixes com escamas de coragem, 

os répteis alados, os dinossauros gigantes como deuses de carne. 

Mas nenhum ficou. 

Todos se curvaram ao tempo.

 

Depois, os primatas… 

os macacos erguidos com olhos de dúvida, 

mãos de futuro, 

e fogo na mente.

 

E o hominídeo olhou o céu — 

e chorou. 

Porque soube que, 

ao contrário do tigre e da rocha, 

ele morreria lembrando.

 

Assim nasceu o mundo humano: 

um amontoado de tentativas, 

de pedras lascadas, 

de corpos enterrados com flores, 

de rituais para os trovões 

e medo da própria consciência.

 

Somos feitos de tempo geológico, 

de poeira de estrelas e instinto de eternidade.

 

A prosperidade começa aqui:

no reconhecimento da nossa origem, 

da nossa fragilidade, 

e da herança que a vida nos deu — 

a capacidade de transformar a dor em arte, 

a fome em técnica, 

e a solidão em comunidade.

 

Não há teoria do progresso 

sem reverência à ameba. 

Não há futuro que negue o passado da Terra.

 

DAS TRIBOS AO CAPITAL: A TRAVESSIA DA HUMANIDADE 

No princípio, fomos tribo. 

Vivíamos sob o teto do céu e o chão da fartura, 

colhendo o que a Terra ofertava 

com a gratidão de quem ainda sabia ouvir os ventos.

 

Era o tempo do comunismo primitivo, 

em que nada era de ninguém 

porque tudo era de todos. 

O fogo era coletivo, 

o medo também. 

A partilha era instinto, 

não ideologia.

 

Mas os grãos pediram celeiros, 

os rebanhos pediram pastores, 

e os homens — chefes.

 

Nasceu o escravismo, 

o tempo das correntes douradas, 

onde um homem era dono do outro, 

e a mão que construía palácios 

não podia sequer escrever seu nome.

 

As civilizações se ergueram em cima de espadas e sal, 

de corpos calados, 

e sonhos emparedados. 

Egito, Grécia, Roma — 

nomes imensos para uma dor ainda maior.

 

Veio o feudalismo, 

e a terra se tornou a medida da vida. 

Nas colinas da Europa e nos sertões do mundo, 

o senhor mandava, 

o servo obedecia, 

e a fé justificava a ordem das coisas.

 

Mas a roda não parou. 

As máquinas gritaram nas fábricas de Londres, 

e o vapor se ergueu como sinal de um novo tempo:

o capitalismo — 

veloz, criativo, faminto. 

Criou conforto para uns 

e abismos para muitos.

 

Então surgiu o socialismo, 

não como inimigo, 

mas como espelho. 

Um grito de justiça, 

um projeto de igualdade, 

uma tentativa de equilibrar o que o capital desequilibrou.

 

Esses sistemas não são monstros em guerra. 

São fases. 

São expressões da nossa busca por sentido, 

por justiça, 

por sobrevivência e transcendência.

 

A prosperidade não rejeita a história. 

Ela bebe dela. 

Compreende os caminhos, 

os desvios, 

as sementes lançadas na areia e na lama.

 

Porque só quem entende de onde veio, 

sabe onde não quer mais voltar.

 

CAPITAL E SOCIAL: IRMÃOS EM DISPUTA, PARCEIROS NO DESTINO 

Dizem que o capitalismo e o socialismo são rivais, 

inimigos jurados na arena da história, 

como fogo e água, 

como norte e sul.

 

Mas a vida, que é feita de paradoxos, 

ensina que opostos, muitas vezes, 

são metades de um mesmo todo.

 

O capital é movimento, 

é risco, invenção,  

é o impulso do homem em criar, explorar, acumular. 

É a engrenagem que gira sem pedir licença, 

às vezes cega, mas sempre veloz.

 

O social é memória, 

é freio e abraço. 

É a lembrança de que ninguém prospera sozinho, 

de que a dignidade não pode ser prêmio de poucos, 

mas direito de todos.

 

Onde o capitalismo concentra, 

o socialismo redistribui. 

Onde o capital avança sem olhar para trás, 

o social exige pausa, reparo, justiça.

 

E se um, sozinho, cai no abismo da desigualdade, 

o outro, isolado, afunda na estagnação.

 

São forças que se tensionam, 

mas também se equilibram. 

Como as marés. 

Como o dia e a noite.

 

Na Teoria da Prosperidade, 

não escolhemos trincheiras — 

construímos pontes.

 

Entendemos que a liberdade econômica precisa de responsabilidade social. 

Que a inovação deve caminhar ao lado da inclusão. 

Que o mercado precisa de alma, 

e o Estado, de limites.

 

Prosperar é integrar. 

É fazer do conflito uma dança. 

É transformar a luta em harmonia.

 

Porque o futuro não será de um ou de outro — 

mas de quem souber somar.

 

O PÊNDULO E O LIMITE: ENTRE O MERCADO E A MÃO DO ESTADO 

Toda liberdade carrega um risco: 

o de tornar-se tirania de si mesma.

 

Assim é o mercado — 

nascido da criatividade humana, 

do querer vender, comprar, trocar. 

Mas quando cresce sem freio, 

se impõe como dono da alma, 

e não apenas da feira.

 

Quando o lucro se torna altar, 

sacrificamos a ética na fogueira da eficiência. 

Quando tudo vira mercadoria, 

até o humano se torna descartável.

 

O capitalismo excessivo — 

quando devora o próprio contrato social — 

acaba por acionar seu antídoto natural: 

a economia planificada.

 

Não por ideologia. 

Mas por necessidade.

 

O povo faminto não lê tratados de mercado. 

O trabalhador exausto não faz coro à Bolsa. 

O planeta ferido clama por socorro, 

não por mais consumo.

 

É nesse momento que o Estado se ergue, 

não como vilão, 

mas como resposta. 

Planeja, intervém, redistribui. 

E o mercado, que antes reinava, 

pede ajuda para não colapsar.

 

O pêndulo da história oscila. 

Da liberdade selvagem ao controle excessivo. 

Da abundância à escassez.

 

Da desordem ao comando.

 

A Teoria da Prosperidade propõe equilíbrio. 

Nem a selva, nem a prisão. 

Mas um jardim com cercas vivas: 

onde o capital floresce, 

sem sufocar a justiça.

 

O futuro pertence a quem souber reconhecer o limite, 

a medida certa, 

a hora de ousar 

e a hora de recuar.

 

Porque um sistema só é próspero 

quando não precisa de muros altos 

nem de esmolas baixas.

 

Mas sim de dignidade, partilha  e horizonte.

 

A ERA DAS INTELIGÊNCIAS SISTÊMICAS 

A humanidade caminhou séculos a pé, 

até que a roda girou — 

e giramos com ela. 

O fogo, a pólvora, o livro, a prensa, 

o chip. 

Agora, surge uma nova centelha: 

a inteligência sistêmica.

 

Chamam-na de "artificial", 

mas ela é, na verdade, 

o somatório daquilo que somos. 

Milhões de cérebros, 

bilhões de palavras, 

séculos de pensamento… 

condensados em linhas de código, 

em algoritmos que aprendem com a própria história.

 

Não é máquina. 

É espelho. 

Reflete o que fomos, o que somos — 

e talvez, o que tememos ser.

 

A inteligência artificial não é inimiga. 

É uma biblioteca viva, 

que respira nossos erros e acertos. 

É o Golem moderno, 

feito de dados, 

mas animado por vontades humanas.

 

No centro dessa revolução está uma pergunta: 

Para onde ela nos levará?

 

Se guiada pela ganância, 

reproduzirá as injustiças de sempre, 

com eficiência monstruosa. 

Mas se alimentada com ética, 

com amor à vida, 

com cuidado… 

então poderá ser ponte 

para um novo modelo de sociedade.

 

A Teoria da Prosperidade vê nela

não o fim, mas o salto. 

Não o caos, mas a chance 

de reprogramar o mundo.

 

A Era da Informação já passou. 

Agora é a Era da Sistematização dos Saberes. 

Quem dominar o pensamento em rede, 

dominará a história.

 

E que esse domínio seja coletivo, 

solidário, 

poético. 

Porque nenhuma máquina vale mais 

do que uma árvore, 

ou uma lágrima sincera.

 

A verdadeira inteligência 

é aquela que prospera sem esmagar, 

constrói sem excluir, 

e aprende… 

sempre aprende.

 

O NOVO PACTO POLÍTICO: FEDERALISMO POÉTICO E O PARLAMENTO COMO SOL

O Brasil é um continente disfarçado de país. 

São serras e sertões, florestas e favelas, 

rios que não se conhecem, 

povos que se estranham, 

culturas que não cabem numa só Constituição.

 

A Constituição de 1988 foi um sopro de liberdade, 

mas tornou-se uma colcha remendada, 

carregada de remendos, 

de exceções, 

de parágrafos que não respiram mais o povo.

 

É tempo de refundar, 

não com golpes — mas com ideias. 

Não com rupturas vazias — 

mas com uma revolução da maturidade democrática.

 

A Teoria da Prosperidade defende o parlamentarismo. 

Que o povo escolha seus representantes, 

e que esses escolham um Primeiro-Ministro — 

um operário da política, 

não um messias de palanque.

 

O Senado Federal? 

Um eco do Império. 

Uma câmara elitista, 

que pouco representa a realidade das ruas. 

Que se desfaça. 

E que em seu lugar floresça o poder regional, 

com Assembleias Legislativas fortes, 

autônomas, 

enraizadas nas necessidades dos seus povos.

 

Chega de centralismo. 

O Brasil precisa respirar pelos seus próprios pulmões. 

Cada estado, uma célula viva, 

autônoma, criadora de políticas próprias, 

respeitando sua história, seu povo, seu bioma.

 

O Executivo não pode mais ser um trono. 

Deve ser uma coalizão de ideias, 

nascida no Parlamento, 

mantida pelo diálogo, 

e derrubada pela falta de ética — 

não por interesses obscuros.

 

Esse novo modelo não é utopia, 

é necessidade. 

Porque onde há concentração de poder, 

há estagnação. 

Mas onde há pluralidade, 

há prosperidade.

 

E que fique claro: 

o novo pacto político não nasce das elites. 

Nasce das ruas, 

das praças, 

das escolas, 

dos parlamentos que ainda sonham.

 

É tempo de descentralizar para unir. 

De desmontar para reconstruir. 

De dar voz aos rincões, 

aos esquecidos, 

aos que vivem longe do centro — 

mas no coração do Brasil.

 

MINIMALISMO, ECOLOGIA E A ESTÉTICA DA SIMPLICIDADE

A verdadeira riqueza não está no excesso, 

mas na harmonia. 

A teoria da prosperidade não é um projeto de acúmulo, 

mas de equilíbrio.

 

Somos filhos de uma civilização que confundiu progresso com consumo, 

que trocou a beleza do silêncio pelo ruído das máquinas, 

e que fez da pressa o novo deus.

 

Mas o futuro, se quiser sobreviver, 

será minimalista.

 

Minimalismo não é escassez, 

é escolha. 

É entender que menos pode ser mais, 

que a vida cabe numa casa simples, 

num armário leve, 

num tempo com espaço pra sentir.

 

A prosperidade verdadeira precisa caminhar com a ecologia. 

Não há economia sem ecossistema. 

O PIB não pode subir se a floresta desce. 

Não existe riqueza num mundo onde os rios morrem de sede.

 

Ser próspero é viver bem sem ferir a Terra. 

É plantar uma árvore com a mesma alegria de abrir um negócio. 

É consumir com consciência, 

recusar o descartável, 

valorizar o durável, 

reverenciar o natural.

 

A estética da simplicidade é revolucionária: 

é a casa de madeira no alto da serra, 

a comida feita no fogão à lenha, 

o som da chuva no telhado.

 

É viver com menos,

mas viver com mais tempo, mais saúde, mais sentido.

 

É ter menos pressa, 

e mais propósito.

 

A Teoria da Prosperidade propõe um pacto entre o homem e o planeta, 

um retorno às raízes, 

não como fuga do moderno, 

mas como reconciliação com o essencial.

 

Porque não haverá futuro se não houver floresta. 

Não haverá progresso se não houver planeta. 

E não haverá prosperidade se não houver poesia no viver.

 

A DEFESA DA NATUREZA COMO PRINCÍPIO CIVILIZATÓRIO

Na vastidão azul e verde que nos cerca, 

a natureza é a maior casa que habitamos. 

Ela não é apenas o cenário onde a história se desenrola, 

mas a própria essência do viver.

 

Defender a natureza não é só proteger árvores ou animais, 

é resgatar a alma do mundo. 

É reconhecer que somos parte, e não donos, do planeta.

 

Civilização que ignora a natureza é castelo de areia, 

construído sobre a ilusão da separação. 

O homem que destrói a floresta 

destrói a si mesmo.

 

Quando o rio seca, não leva apenas água, 

leva sonhos, vidas, memórias. 

Quando o ar se enche de fumaça, não se perde só oxigênio, 

perde-se esperança.

 

A defesa da natureza é o ato mais radical de amor à vida, 

é o grito silencioso de todas as espécies pedindo respeito.

 

Neste capítulo da Teoria da Prosperidade, a natureza é sagrada. 

Não como um recurso a ser explorado, 

mas como uma parceira vital, uma mãe generosa, 

cuja proteção é o alicerce de toda política, 

de toda economia, de toda ética.

 

É preciso que as cidades deixem de ser feridas abertas na terra, 

para se tornarem jardins pulsantes de vida.

Que o campo e a floresta deixem de ser vistas como obstáculos, 

mas como fontes inesgotáveis de sabedoria.

 

Defender a natureza é defender o futuro das próximas gerações, 

é garantir que o vento ainda cante nas copas, 

que o céu continue azul, 

que o solo seja fértil, 

que a água corra livre.

 

Sem essa defesa, nenhuma prosperidade será possível. 

Sem essa reverência, nenhuma justiça existirá.

 

E é assim, neste pacto entre homem e natureza, 

que a civilização se eleva, 

e encontra seu verdadeiro caminho.

 

O CAMINHO PARA A MUDANÇA: POLÍTICA, TRANSIÇÃO E RENOVAÇÃO

Vivemos tempos de ruptura e transformação, 

onde as velhas estruturas rangem sob o peso da crise. 

Legislativo, executivo e judiciário, 

três pilares que deveriam sustentar a democracia, 

estão desgastados, desconectados e muitas vezes em conflito.

 

É chegada a hora de repensar o próprio sistema político, 

de olhar para o Brasil continental com olhos novos, 

de abraçar a descentralização, o federalismo vibrante, 

onde os povos e as regiões têm voz e poder real.

 

Proponho um novo pacto: 

revogar o que hoje nos prende a estruturas obsoletas, 

e construir um modelo baseado no parlamentarismo, 

onde o poder executivo nasce do consenso e da coalizão parlamentar, 

onde o primeiro-ministro é escolhido pelos representantes do povo, 

não por eleições separadas e fragmentadas.

 

Este modelo fortalece a responsabilidade, 

combate o fisiologismo e a troca de cargos que corroem a independência. 

Voto distrital, eleições unificadas, fim do espetáculo eleitoral fragmentado. 

Uma governança mais clara, mais próxima, mais eficiente.

É fundamental que o legislativo recupere sua essência: 

fiscalizar com rigor, legislar com sabedoria, 

representar verdadeiramente a diversidade de um país imenso.

 

Para isso, devemos criar um movimento constituinte, 

um movimento de cidadania ativa e comprometida, 

para que a transição seja feita com participação, diálogo e coragem.

 

O Brasil do futuro não pode mais aceitar mandatos vendidos, 

acordos escusos, privilégios que alimentam desigualdades. 

É hora de abrir espaço para a inovação política, 

para um sistema que reflita a pluralidade e a inteligência coletiva.

 

Este é o caminho para a verdadeira prosperidade: 

uma democracia viva, justa e responsável, 

que cuide do presente e construa um futuro digno para todos.

 

MANIFESTO DA TEORIA DA PROSPERIDADE

Ergo minha voz, não como mero discurso, 

mas como um chamado profundo, urgente, necessário. 

A Teoria da Prosperidade não é um sonho distante, 

mas uma bússola que aponta para um novo tempo.

 

Vivemos um mundo em fluxo constante, 

onde a natureza e a economia, a política e a filosofia, 

se entrelaçam num delicado e poderoso tecido.

 

Prosperar é respeitar a liberdade que nasce da natureza, 

é reconhecer a interdependência das espécies, 

é harmonizar o mercado com a justiça social.

 

Recuso o dogma que separa o capitalismo do socialismo, 

pois ambos são peças de um mesmo quebra-cabeça, 

complementares no propósito de construir um mundo melhor.

 

Defendo o equilíbrio entre o pragmatismo econômico 

e a responsabilidade ecológica, 

o respeito às raízes e a coragem para reinventar.

 

Proponho um sistema político baseado na cooperação, 

na descentralização do poder, 

na renovação das instituições para que sirvam ao povo.

 

Repudio a corrupção disfarçada de política, 

o mandato vendido em troca de benesses, 

a passividade do eleitor que troca seu voto por promessas vazias.

 

Convoco cidadãos, pensadores e líderes a unir forças,

a construir juntos a ponte para a transição, 

a tornar a prosperidade acessível e duradoura.

 

Este manifesto é a semente que lançamos, 

para germinar nas consciências e florescer em ações.

 

A prosperidade verdadeira nasce da coragem, 

da ética, do cuidado com a vida e com o planeta, 

do compromisso inabalável com o bem comum.

 

O futuro é nosso a construir. 

Que a Teoria da Prosperidade guie nossos passos, 

e que a esperança renasça em cada gesto, 

em cada escolha, em cada sonho realizado.

 

CONCLUSÃO DA TEORIA DA PROSPERIDADE

Ao final desta jornada de doze vozes, 

erguemos o quadro completo da prosperidade, 

não como um destino, mas como um caminho. 

 

A natureza é nossa mestra e nosso espelho, 

onde a liberdade dança com a sustentabilidade, 

onde a economia se curva diante do equilíbrio. 

 

A história humana, desde as primeiras tribos, 

até as complexas sociedades modernas, 

revela a eterna busca pelo justo meio, 

entre o coletivo e o individual, 

entre a tradição e a inovação.

 

A política, para ser verdadeira, 

deve ser a arte da cooperação, 

do respeito às diferenças, 

da construção compartilhada do futuro.

 

A inteligência, humana e artificial, 

deve ser usada como instrumento de avanço, 

não de dominação, nem exclusão.

 

A Teoria da Prosperidade é convite, 

é desafio e promessa: 

que nossas escolhas sejam conscientes, 

que nossas ações reflitam amor à vida, 

que possamos legar às próximas gerações 

um mundo mais justo, mais livre, mais verde.

 

Este manifesto, este pensamento, 

é semente lançada no solo fértil da esperança, 

pronta para germinar em gestos, em políticas, 

em um novo pacto entre a humanidade e o planeta.

 

Que a prosperidade seja o farol,

que ilumina a travessia do presente para o amanhã, 

um amanhã onde cada vida possa florescer, 

com dignidade, sabedoria e paz.

 

E assim, encerra-se este ciclo, 

mas não termina a caminhada. 

Ela recomeça em cada um de nós, 

na construção diária do futuro que desejamos.

 

 

 

ODE À VIDA QUE ARDE

Adeus, vida que me prende e eleva —  

sou chama que dança em meio à tempestade.  

Nas veias levo o sangue dos meus amores, dos meus filhos,  

constelações vivas que sacodem meu peito em noites de silêncio.

Amo-te nas serras serpenteantes, nas matas silentes,  

em cada chalé rústico erguido com mãos nuas e alma inteira.  

No eco dos violões, no compasso das canções,  

sou verbo solto na brisa das janelas abertas.

Nas estradas de chão, meu espírito se liberta:  

poeira sobe, horizonte se expande,  

e o mundo inteiro cabe num instante de vento.  

O álcool — breve elixir — queima, mas também consola,  

lembrando que viver é dissolver-se e renascer.

A política pulsa em minhas veias:  

não como ambição, mas como chama de justiça.  

Sonho cidades inteligentes, humanas, verdes.  

Filosofia me ergue com perguntas.  

Geografia me ancora com mapas da alma.

Mas dentro de mim há um abismo que sussurra,  

uma dor sem nome, um cansaço antigo.  

Ainda assim, grito: *adeus, vida!*  

Não como fuga, mas como reverência.  

Pois até na dor há beleza,  

e é no ato de encarar a sombra

Que nascem as manhãs mais verdadeiras!

Epicedial à Musa de Útero Ávido

No ocaso outonal de suas horas lassa,  

Surge ela, de éter vestida e voz de fumaça;  

Já não donzela — mas dama em meia-vida,  

Com ânforas secas e ânsia não vencida.  

Ele, varão de idade paralela,  

Com alma anacrônica e fé singela,  

Desarma-se ao toque de suas palavras,  

Como se nelas ardessem novas lavras.  

Beijou-lhe a fronte com zelo de epifania,  

Ofertando-se inteiro em solene liturgia.  

Pensava-a templo, oráculo, destino,  

Mas ela, exangue de amor, visava o menino.

Seu útero clama — não por paixão ou festa,  

Mas pela semente que em seu ventre resta.  

E ele, ignorando o intento parido,  

Entrega-se ao fado: ser apenas fluído.  

O amor que esperava — sonoro, eterno —  

Tornou-se utilitário, torpe, moderno.  

Ela colhe o fruto e fecha a porteira,  

Sem funeral, sem palavra derradeira.  

Não podendo matá-lo com punhal ou veneno,  

Torceu-lhe a alma com gesto pequeno.  

Sumiu-lhe da vida como névoa noturna,  

Deixando-o à dor, sua mais fiel urna.

A morte que vem não veste mortalha,  

Ela habita silêncios, nas veias se espalha.  

É uma febre que empalidece a fala,  

E a esperança se torna uma cítara cala.  

Morreu ele em vida, em carne e memória,

Deixando no peito a mais líquida história:  

De um homem vencido não por lança ou aço,  

Mas por um ventre que o fez embaraço.

E hoje, vaga, espírito sem pilar,  

Com olhos de vidro e ausência no olhar.  

Ela? Realizada, mãe. Donária. Contente.  

Ele? Fantasma de si. Sem corpo. Presente.

A CIDADE DE NOVO TIPO - Ely Manoel Machado

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ELY ROSA MACHADO UM GRANDE FOLIÃO BENFIQUENSE!

Sr. Manoel Padeiro, filho de Américo Rosa Machado veio de Santos Dumont para Juiz de Fora no final da década de 30. No bairro São Mateus, Sr. Manoel começou sua lida vendendo pães na companhia de um velha bicicleta. Nesta época conheceu a Maria Dias, com que se casou, juntos montaram uma pequena mercearia também em São Mateus.

Em 1940 Sr. Manoel adquiriu um terreno e fez prosperar a Padaria Progresso, imóvel de número 46 da Rua Martins Barbosa em Benfica.

Com muito trabalho, o forno a lenha do Sr. Manoel assou o pão de cada dia de inúmeras comunidades rurais da região.

Sr. Manoel organizava em Benfica grandes batalhas de confete! Festa que trazia ao bairro foliões de todos os cantos da cidade. 

A partir da década de 70 o carnaval da cidade foi ganhando novos contornos e modalidades. As escolas de samba ganhavam nova musculatura e ao final da década o carnaval de Juiz de Fora, no quesito desfile de escolas de samba, chegou a ser equiparado ao dos melhores do país.

Filho de Benfica e do padeiro e folião, Sr. Manoel, Ely Rosa Machado, era um cara irreverente, boa praça e querido em todas as rodas de samba da cidade. Muito novo caiu na estrada, representante comercial trabalhou na Souza Cruz, Remington, etc. Na metade da década de 70, Ely Rosa topou com Mamão, o lendário músico e compositor de samba mineiro, este preparava entre outros enredos o do Partido Alto, que aquele ano trouxe para a avenida CHICA DA SILVA, Armando Aguiar (Mamão) estava a procura de um cara pra interpretar o CONTADOR! Ely desfilou pelo Partido Alto e fez um grande sucesso na avenida, de terno, maleta, bermuda/sapato social e a alegria que lhe era peculiar. Ely Rosa Machado se apaixonou pelo Partido Alto, foi eleito presidente da escola, quando a consagrou campeã do histórico carnaval de 1980 e se tornou um dos grandes carnavalescos da cidade.

Ely faleceu em 2003, deixando grande contribuição ao carnaval de Juiz de Fora, seja como ator, organizador ou dirigente e militante da Liga, também sempre contribuiu com sua segunda Escola do coração, o Rivais da Primavera. 

No governo Bejani, Ely trouxe para Benfica o desfile de carnaval da cidade, foi um sucesso.

Seu ultimo desfile foi em 2003 pelo seu amado Partido Alto.

Em 2004, seu filho o poeta Ely Manoel Machado, foi convidado por Mamão para prefaciar o encarte do disco PEDACINHOS DE MAMÃO!

Ely Rosa, Mamão e Tião Franco

 

Ely Rosa Machado, presidente do Partido Alto, campeão do Carnaval de 1980 e o  Prefeito Melo Reis.

Ely Manoel e Armando Aguiar (Mamão)

BRASSAGEM

Prefácio

Poesia para saborear a cultura da mesa, dos quintais, das padarias, dos fornos, das confeitarias. Ely Manoel Machado é um confeiteiro das palavras, colore seus versos de hibisco para ruborizar o sorriso do dia. Suas metáforas são singelas e provocam o sabor e as paisagens de uma Minas Gerais, cujas marcas fortes dos mineiros passam pelas cozinhas e varandas, onde "o sopro do vento traz o cheiro do destino".

É assim que se faz a poética de Brassagem, como se cada poema trouxesse um ingrediente para levar o sabor fermentado de cada letra se juntando para formar poemas deliciosos, em um processo de fabricação que se dá no calor das vivências, de onde jorra uma espécie de licor que se mistura até se extrair uma mistura macia, agradável ao paladar dos leitores.

Este livro traz a leveza, mas sem faltar intensidade, é como se a simples ingredientes se acrescentasse o levedo que cresce a massa e transforma o que antes não tinha sabor em algo muito agradável. Assim, ao ler um poema de Ely, logo se quer degustar todos seus escritos.

De cada poema dessas páginas que se seguem exala um sabor intenso que traz as cores das paisagens, hipérboles poéticas e antíteses rebeldes. Está tudo aqui, pronto para ser trazido à luz que erradia como um Sol à noite até provocar o sorriso feito um beijo regado.

Saboreie Brassagem sem moderação!

Brenda Marques Pena, jornalista e mestre em literatura.

NOVA PAISAGEM

Dedico a paisagem

A passagem dos olhos

Por dentro dos meus versos

Nas letras perdidas

Dessa poesia que busca encontrar

Desses poemas desencontrados

Com gosto de café amargo

Sem doce de poesia

Falta morango

Na torta da minha vida

Para fazer as curvas da minha estrada

E adoçar a delícia da caminhada.

O SUBIR DA CASA

Sapatos

Pernas

Cozinha

Living

Lava

Cama

Vou erguendo a casa

Fundações esteiram

Pernas de concreto

Sobem pelos estribos amarrados

Entrelaçados...

Poemas concretos estruturais

Geométricos

No ferro que o desenha

Cada saco de cimento

A pedra

O pó

A carne

O sangue

ANDANÇAS

Quero esculpir o passado

Numa rua de barro

E resgatar nossa alegria

Vou redesenhar a casa

Como ela sorria

Trazer os primos de volta

E parar o tempo

Como numa fotografia.

TEMPO

O tempo rasga a forma

E rasga o verdadeiro sentido das coisas

Rasga, pica e oprime

O tempo não escorrega

E rasga toda a matéria

Rasga o próprio tempo

O tempo rasgado da forma

Que rasga e põe rugas nas almas

E caras rasgadas de tempo

O tempo polui a visão

Rasga as cordas que rasgam palavras

Rasga as notas que cantam o tempo.

MOEDA

Inauguro a paixão irreal em meus significados

As dores tão insignificantes

Os desejos mais objetivos

As janelas mais do que interessantes

As portas se abrem com muitas flores

As janelas

A sacada

O céu envolto de uma lua querendo sol

De um dissabor querendo tempero

De um nada desejando um tudo

Inauguro a paixão do submundo

Como desejo do mundo solitário

Subversivo e atormentado

Corto a fita do que está por abrir-se

A querer o meu sol

O sol da boa vontade

Da solidariedade e a ideia positiva

Imperando sobre as dificuldades subjetivas

Inauguro o inesperado

A saída pela porta invisível

O chegar pelo oculto da poesia

Inauguro as casas

As massas

As flores

E a energia

Inauguro a felicidade

Como fim da inércia

Que cobriu minha poesia.

VISÃO

A cidade de cima é estranha

As luzes são cenas

Os quartos são filmes

E toda a luz se apaga

Os faróis se cruzam

As ruas se contorcem

E o tempo míngua

Inevitavelmente.

ROSAS

Nossa casa era mais jardim que casa

E era eu que levava as flores para passear

Algumas delas ainda estão guardadas

Intactas dentro de livros

Que quando abertos

Trazem a tona e a saudade

O tom de nossas roseiras.

MÃOS

Uma casa é como um poema

O pedreiro tece como um poeta

E a parede sobe

Como um verso que cresce

O título é o telhado

Que tira o verso da chuva

E corre para a cama quente

A cozinha é a porta de entrada

Como a metáfora que dá forma ao bolo

E fermenta feito cimento

A massa da construção.

ESTRADAS

Sou da geração do videogame

Mas o meu mofou

Enquanto eu

Arejei meus pés

Torneei as pernas

E enfrentei os rios

Pesquei todas as mentiras

Dentro dos peixes mais gigantes

Que me carregaram para dentro d’água.

PALAVRAS

O aço

O passo

E o compasso

A asa

A casa

E a brasa

A cerveja

A certeza

E a peleja

O mel

O fel

E o céu

O mundo

O mudo

E o tudo

O nada

A estrada

E as entradas.

MACHADO

Um bom machado

Carece de uma boa cunha

Para travar seu cabo

Depois é que se faz o fio

Com a lima amarga

Docemente em sentido único

Dança de floresta e fundição

Encontro de magma e vida

Fervura e botânica.

nela de um azul fechado

Abre-se pela manhã para receber o Sol

Que como a família

Entra cantando e ferve a água

Do amargo café

A janela da casa da minha tia

Fecha às 16h para os pernilongos

Mas se bater na porta

Sempre tem um pedaço de prosa

Guardado numa lata de broa.

MAIS LENHA

São felizes as casas

Que a cozinha é na varanda

As crianças caçam a lenha

Um amigo aninha os gravetos

Alguém dedilha os feijões

Uma tia traz a galinha

E o coração bate forte o milho

Até a gente virar fubá

A fumaça avermelha os olhos

Defumando emoções.

BRANCO

Sábado é dia de branco

De brancas nuvens

Onde me deito sereno

E viajo como um anjo

Com as harpas do céu

Sábado é dia de sonhos

De hipérboles poéticas

E antíteses rebeldes

Querendo rasgar o peito

Sábado é dia de glacê branco

Com morango dentro

Dia de morrer de vontade

Porque domingo:

Fecham a confeitaria

Com toda sua delícia.

O VENTO

o vento tem mais do tempo

que possa pensar um sem vento

mais que um deus

o vento voltou voltando volta

ventou soprando trova

chorando a ventar

falando aos ouvidos

estilhaçando janelas,

percebe?

o vento voltou ventando vento

com todas as coisas dando vento

e todas as ideias ventando vendo

o vento ventou

ventou o tempo

e soprou vento

sem vento no ouvido

não há vento dentro.

PAISAGENS

O cheiro amadeirado do vinho

Sua embriaguez onírica

Sensação de paz e poesia

O poeta escultor de casas

Amante das serras e das estradas

De amores latinos

E jardins na alma

Incendiador, engaiola os gravetos

Na gaveta da lenha

Para dourar o alho na panela de pedra

Decorar as paredes

A vida

Transcender as paisagens

E traçar os versos dos traçados

Com cemitério, comércio e obreiros.

Para haver poesia

Se faz necessário um vilarejo.

CASTIGO

E como se o meu corpo fosse a lona de um pneu

Vou me arrastando pelas estradas

Como se minha cabeça perdesse o caminho

Abre-se uma rua que parece um labirinto

E para os pneus tantos pregos

Quanto espinhos para os meus pés

E já não há compaixão ou amor

Apenas desespero e dor

Entre engrenagens enferrujadas

Sou a carne que se esfarinha

O som dos meus passos

Precipitam languidez e peregrinação

Esfolado como um cotovelo

Arrasto-me dentro de casa.

TEMPLO

Há muito tempo minha boca não toca outra

Passo as tardes entre meus canteiros

Tijolos, madeiras, vitrines

Cervejas e novelas

Busco inspirações em doces

Concretos e frutas abstratas

E meus versos patinam no barro

Tem chovido todos os dias

Apesar do Sol

Todos partiram

Conseguiram significados

E esta insignificância?

Passou meu tempo

Vegeto dos meus tropeços

Morro das minhas insônias.

ALGUM VERSO

Todo tecido nasce branco

Como a noite

Que ganha estampas

Quando o dia decanta

Como um amor corriqueiro

Desses que precisam de afogamento

Em poças de lama em chuvas de verão

A poesia é o logos da quimera

Letra utópica da realidade subjetiva

Que conversa entre rosas e morangos

Cerejas e algoritmos

Entre álcool e perfume

Da química a natureza

Vagando feito uma nuvem

Entre a objetividade e o desejo.

MINHA PASÁRGADA

Da minha janela azul

A serra é inteiramente minha

Sua capela histórica se torna ainda menor

E mora dentro da minha paisagem

É um quadro em movimento de nuvens

Que descortinam nuances da natureza

Acordar aqui já me valeu a vida.

A luz do verso tem um coleiro ao fundo

Calangos tomam café comigo

Quando a tarde vem deitar o dia

É o trinca-ferro que vem chamar a noite

Leio até me arderem os olhos

Os tratados da minha geografia

E alguma parca poesia pequena

Sento solitário na parte alta da casa

E observo o vento e a dança dos arbustos

Algum tucano rema deslumbrante

E corta o azul do céu

E assim se esvai o dia

Alguma cerveja

Algumas cerejas

Pão-de-canela

Amasso um queijo

Sou um poeta das massas

Das pequenas e das grandes massas

Do minimalismo estético

À exuberância bucólica.

BISCOITOS

A padaria do meu avô vendia

Todos as delícias de uma doce infância

Sonhos e marta-rochas

Pedaços de pudim

Quindins refinados

E biscoito-fino

Ainda há o calor dos pães

E o gosto do rocambole aqui dentro

Meu pai e minha avó

Os sonhos e os cafés

O balcão, o caixa de alavanca

- Trim

A felicidade vinha no ar em fim de ano

Com todos os assados do natal

Tostando a pururuca

Ah meu tempo dourado

Venderam a padaria

E ficamos mais salgados.

OBREIRO

Abrindo fendas na terra

Trago a luz colunas e estruturas

E assim prospero o desamor

Ainda que pince meus nervos

Travando minhas costas

Arrasto-me feito um cão atropelado

Até os confins da paisagem desfigurada

E no compasso batido da formiga

Vou erguendo a nova morada.

PLANTAS

Coração se forma

Deflora

Na cardiotonia da manhã

Semente de amor

Regada com os vinhos da vida

Luz de sol e poesia

Sol de verão

Vento de primavera

Terra fecunda

Flor renascida de outono

Inverno de resignação

Vai hibisco vermelho

Ruborizar o sorriso do dia

Venha cantar nos meus jardins

Versos embriagados de beleza.

ARACY

Esse choro fino

Interminável a cair do céu

Traz saudade ao meu coração

O fritar do alho

O engrossar do angu

E aquele feijão

Que só minha avó bordava

Chovo dentro.

PASSOS

Na porta do sobrado

Um bilhete escrito com pedras

Alguma fotografia cor do poente

E os degraus abraçando nuvens

Engatinhando sensações

As paredes tremulam:

Sua da minha carne

Todo o cansaço do meu coração

Deito numa rede

Desenho este sobrado

Recolho folhas da primavera.

UMA SÓ ALMA

Corre pelos meus braços obreiros

uma vontade súbita de um abraço forte

nosso vinho de garrafão

a pururuca de uma arroba com a maçã à boca

rabanada dormida em cama doce

e a mesa colorida dos frutos da primavera

A gente se olhava

Se admirava

Mas num dia 15 de dezembro

Depositou seu espírito em mim e se encantou

E me restou seguir a vida

Que na verdade é a dele

Porque somos um só

Ele vive dentro de mim

Seu espírito é o meu

Seus amigos

Seu carnaval

Virei pai de mim mesmo.

FRUTA DO CAMPO

E se for verdade

Que este roxo

Seja da amora dos meus versos

Num diálogo entre fruta e palavra

Que deságuam segredos e paixões

Desaprendi a fazer café

Para passar no coador da esquina

Fervendo de vontade por essa amora

Provocante

Pobre de mim que saio de casa

Solitário e errante

Sem companhia para a vitamina

Que mistura as minhas ideias

Ponho a me afeiçoar pelas guloseimas

Da nossa vã padaria

Como o bom português que descendo

Porque só me resta o café

Amora cor do meu presente.

A DEUS

Para Luciano,

Teria sido eu amigo teu

Neste estado

Amigo das encruzilhadas

Pois também vivo com o fio da faca

Roçando pelas minhas estradas

Das vielas da Gama

Eu te arranquei para outro mundo

E você zombou dele

Com sua graça de malandro

Mineiro-favelado-suicida

Estou tragando a dor de um irmão

Trancando a fumaça das lembranças

Das mudanças e da camaradagem

Este verso baleado de saudade

Feito aos prantos

É a moeda sobre os teus olhos

Para o barqueiro imundo

Nossa curta eternidade.

LUZ

Só me interessa a cor das paisagens

As pessoas que a atravessam

Como um Sol que irradia a noite

Só me interessa as coisas intensas

Os pensamentos positivos

E a pouca reclamação

Só me interessa o canto que alegra

A roda que se agiganta

Feito um bloco de carnaval

Só me interessa o verso

Que se disfarça de triste

Pra sorrir feito um beijo regado

Só me interessa as fantasias

E as folias irrigadas

Como uma plantação de alface

Só me interessa o muito

O exagerado

A tempestade e o Sol de verão.

CONFEITARIA

Sou o confeiteiro das palavras

Meu silêncio é quase nulo

Porque sou um bolo

Ou uma torta

Ou o pão da hora

Quente e amanteigado

Como todos os versos que fabrico

Estou farto de tanto desejo

Que não se corresponde

E tanta culpa que se esconde

Como um pique da minha infância

Nada é mais poético que cafés e padarias

Como tradução fotográfica

De velhas poesias

Que modernizam as passagens

Estou perto do meu aniversário

E não tenho como partir a mim mesmo

Minhas palavras ganham novas inspirações

E minhas aspirações se assemelham

As de um poeta platônico

Não toca aquilo que ama.

SINAIS

Quem não gosta de um aceno discreto?

Adeus despistado...

Ou um olhar que te beija distante?

Gestos singelos são feitiços

Emergindo da cartola

Um piscar tão atinado

Que apenas o destinatário

Sabe a marca da cola do selo

Os pequenos gestos

Guardam os grandes segredos da paixão

Trazem dentro

Como em um poema

A dor e o prazer

Pequenas coisas do coração.

FENDAS

Simplesmente contigo sou

Sou carícias

Mãos dadas

Todos os dias são poucos

Vontade de letra

Sensação de poesia nascente

A brotar das minhas fendas enferrujadas

O orvalho goteja noite adentro

Faz sorrir a manhã

Passo um café amargo

Doce me tem sido as águas.

SOBRE O IMPOSSÍVEL

O impossível coloriu o rosto

Passou pela fissura de agulha

E deslizou sem amargura

Pelo buraco da fechadura

O impossível nadou rio acima

Acertou o alvo da rima

E acendeu luz-vida

Desfazendo o vazio pressuposto.

O VENTO

O vento é o continente beijando o mar

Soprando energias oceânicas

É o Equador como marco das forças que o exprime

No dizer ventilado dos mares sedentos

O vento é fonte lasciva da sensação poética

O verso é o vento da contradição

Circuito nervoso da lâmpada humana.

SINTONIA

Quando a palavra cinge a vibração do encontro (amor)

É quase nula a inspiração da forma

Dá de escrever nas páginas da memória

Regando o jardim da poesia muda

A poesia que sonha comigo

Que bebe do meu sono

O verso infinito do nosso encontro.

PORVIR

Nada é surpresa para quem o vento sopra

O sopro do vento traz o cheiro do destino

Vivo de pensar nas curvas do vento

E de tanto quebrar em suas dobras

Sinto primaveras que estão distantes

E nuvens que são feitas de fogo

O vento traz cinzas quando não há fumaça

Sinto poeticamente o sopro.

CRUZ E ESPADA

Mineiro de fé aguda

Carregando a cruz pesada

Dos excessos da juventude

Sujeito da terra

Com cheiro de mato

E fumaça de estrada

Fabricador de brasa

De casa

Mergulhador de paisagens.

O VENDEDOR DE VETORES

O passo, o espaço e o cansaço

Tipografado no carimbo da sola

Desenhando o trilho curvilíneo

Que compõe o fotolito negativo

Revelador da impressão das dores

As cicatrizes como digitais

E a fotografia sepiada no portfólio

Compunha a arte simétrica do semblante

E a silhueta na ausência da luz

Era um traço triste, pois,

A infelicidade se esconde em euforia

Uma nova cidade

Novos compradores de tipos

Descobertas, desencontros

A poesia apenas derrapou na curva.

RUA, RUAS....

Entre um sinal e uma tragada

A bagunça está instalada

E o que deveria ser número

Se tornou uma agulha nas avenidas

Mas os cruzamentos da vida

Seus entroncamentos e desencontros

Não apagam o que o destino desenha

A arte

A paisagem

O prata-discreto

Versus vermelho-paixão

A cidade das cores

Crianças

Vinhos e rock and roll

Pianos de papel

Me trazem no peito

Estrelas

Estrelas

Bagunçam-me por dentro.

DERRAMES

Como um café que esfria

Requentar perde o sabor

Vinho aberto

Coca sem gás

Lamúrias de amor.

FERRO

Murcham as flores

Ficam espinhos

Quebram-se os cabos

Nascem outros roxinhos

Desfalece a cunha

Resta o machado.

MANDACARU

Versos ao vento

Versus saudade

Vão-se os alaranjados de espatódea

Com os últimos ventos do verão

O amarelo das aleluias sutis

Numa dança com os tons de lilás e roxo

Desabrocham das quaresmeiras

E eu sigo cactos.

FLORES DA QUARESMA

As cores vivas das flores de quaresma

Vibram em mim lembranças cheirosas

Cada canto das serras daqui

Cada onda das praias daí

Nossos vinhos

Teu ciúme louco

Esse teu charme descolado

de militante de esquerda

Delicada como a tez da flor do campo

Mas de fibra como uma loba de serra

E eu nunca te escrevi um poema

Talvez por ser a própria poesia

Hoje te guardo

Te autógrafo

Tatuo você na minha letra.

RECORTES

O poeta fora de órbita

Distante do seu tempo

Remenda suas dores

Tornamo-nos obsoletos

Eis o objeto que somos

Derretemos no tempo

Como cristais em tela

Não suportamos quedas

Fizeram-nos substituíveis.

POEMA ÚNICO

O poema que não foi escrito

Suplica um verso forte

Prescrito

Reescrito vezes mil

Poema casto

Poesia sorte

Acerta o tom

O som

E a textura primorosa

Delícia poetizada.

ALGUM DIREITO

De serra e fogão à lenha

Abri as portas do meu coração

Descortinando as estradas

Colhendo flores

Sem arrancá-las

De serra e fogão à lenha

Autografei o passado

Dando de alma uma poesia

Que já não fala mais por mim

Hoje o poema tem gosto de canela

A farinha é mais peneirada

A pimenta está mais picante

DENTE DE MINAS

Minas é dentro da gente

Serras desnorteantes

Paisagens oníricas

Jardins do céu

Minas fala por seus vilarejos

Homens tecedores de casas

Mulheres encantadoras de sabores

Há mais numa vila de Minas

Que em todas as ruas de Paris

Mais fermentação que toda a França

Um tanto mais de florestas que toda Europa

Temos Ouro Preto também

Mais rios que o velho continente

Minério pra armar dez exércitos romanos

Minas é Roma

Minas é o centro do mundo.

NÓS E O MUNDO

No mundo dos poetas...

Não há fronteiras

Os versos quebram barreiras

Metáforas desfazem as linhas da geografia

No mundo dos poetas...

Assim como o Sol perfaz

A delícia da broa é a divisão

No mundo dos poetas...

A linguagem é o humanismo

O nativo

O colorido

O sublime primoroso utópico

No mundo dos poetas...

Só há portas para o sono

Separando o real do onírico

Escancaro portões da fantasia.

RECORDAÇÕES

Quando pinço as delícias da memória

Vejo que os versos são daquele tempo

Benfica de Minas

Roda de bicicleta

Muros baixinhos

Portões sem cadeados

E talvez por não haver barreiras

São deste tempo as amizades apertadas

Que acendem ainda

As brasas dos nossos churrascos.

CASA POEMA

Morada de retalhos criativos

Com as lamparinas soprando a serração

Nessas horas em que a lua beija os amantes

E a grandiosa serra banha seus jardins

Garrafas derramam sobre as almas

o perfume do vinhedo inebriante

A serra sem nenhuma piedade sopra

No cair de sua madrugada a geada

Que se dissipa com o calor esculpido

Em imagens surreais de fogo

São deste encontro e síntese

O choque entre o frio e a lenha

A dança da serração e fumaça

Do pau e da brasa que se acinzenta

Como o pó, o sono e o desmaio

O silêncio rompido com o beijo que estala

Na madeira rompante que penetra o queimador

Entre roça e mistério e cidade oculta

Entre a brincadeira ofuscante do céu

Assim é seu ensaio

Desmaio do tempo e eternidade

Que crava nos pés desta serra

As letras de sua poesia.

PEDREIRO E POETA

Com o concreto tenho feito meus versos

Sob a abstração das ideias e dos pensamentos que voam

Acorrentando imagens e eternizando ventos

Rebocando o suor e suando cimento

Deixei um pouco as palavras na gaveta do peito

Tirando delas as paredes rabiscadas

Arquitetura e verso se somam e se contraem

Numa dança simétrica que rasga a paisagem

Fazendo brotar flores, cercas e o pouso da escrita

Dando forma ao verso tocável

Guardo a poesia num relicário de serra.

NOSSA AMPULHETA

As palavras ainda continuam nuas

E nulas e turvas

Como tem sido o desencontro do tempo

Com a purpurina da areia

Deixando o brilho do seu quartzo

Depois de se quebrar e desmedir a gente.

SOBRE

Ouço os gritos entorpecidos das multidões

Como um telefone em dia de desentendimento

E vejo as purpurinas

E as meninas

Que nascem bailarinas

Cruzando seus passos

E sinto o toque dos mendigos

Dos bêbados e descamisados

Que não estão nem aí pra coisa alguma

E sei a razão dos comunistas

A grega

Romana

E de toda a lógica entre nós

Sei a cor dos sabores

De cor a combinação das cores

Sua antítese

Seus resumos

Sei como o álcool nos destila

A pasteurização do queijo

E fundir de todos os cafés de Minas

Sei dos livros

De Platão e suas sombras

De Darwin a Carlos

De Sigmund a Oswald

De João Sertão

Aos rios

Sei da república

Dos contos

Dos fatos

Dos cânticos

Sei dos ventos

Dos colapsos

Das dores e dos amores

Sei dos ninhos

Das moradas

De todas vidas enamoradas

Mas não sei de mim.

TRINCA-FERRO

O canto atravessará as armadilhas da floresta

Cantará por entres as frestas

E feixes de luz

Sempre a procurar o sol

Depois irá deitar

Não sem antes a Lua

Dormir no fundo do raiar da luz

Que se revela mágica

Quando a noite deita

O dia revela a beleza da noite.

SERRA DA PIEDADE

Como Deus esculpido no alto

O santuário abraça distâncias

E afaga do alto de sua serra

Sabará, Belo Horizonte e Caeté

Em seus pés mais que firmes, Roças Novas

Terra fecunda, filha de Roças Grandes

Ambas, o estômago da nossa violenta mineração

Em suas estradas a ferradura exauriu o chão

Abriu picadas e novos caminhos

E foi este povo tropeiro e mateiro

Que ergueu no alto de sua serra

O mais alto de todos os santuários

Promovendo este grandioso encontro

Entre a arquitetura celeste e a adoração humana

E por suas passagens subiram peregrinos

Não para trazer em seus braços os milagres

Mas para ter a graça divina deste encontro...

Desta proximidade sagrada

Com a visão panorâmica de todos os pecados

A piedade submerge todos os gritos aflitos.

OUTRO

Minhas bagagens foram todas perdidas

Sem que eu me importasse sequer

Em rever os meus pertences esquecidos

E me fiz leve como linha ao vento

Costurando novas impressões.

FRAGRÂNCIAS

Beijos e maravilhas

Rosas e azaléias

E nessas simples formas de cultivar a vida

Os jardineiros cultuam

Como um boticário

As fragrâncias dos mais deliciosos perfumes.

BARRO

As velhas igrejas de Minas

Vão durar mais do que nossa moderna cidade

A argila do passado é muito mais forte

Que o concreto do presente

É como se o passado apagasse o futuro

Fazendo dele apenas passageiro

Guardando as nossas tradições

Nos traços e compassos

Fixos como os crucifixos

A fotografia diária do nosso sacrifício.

ANTÔNIMO

Só o amor não enxerga pelos defeitos

Mas pela sensação

De um morder de maçã-verde

Que chega a estalar na boca

Só o amor não cheira pelo suor

Mas pelas flores alegres

Que exalam e se embebem

Da transpiração do jardineiro.

PRAÇA

As praças do interior

Eram leves como um poema

Verdes e floridas como o cinema

E cantavam seus retalhos

No costurar da vida

Todo o tapete da nossa saudade

A música foi ficando mais alta

E a grama dando lugar ao concreto

Os bancos onde faziam ninhos

Foram tomados por quadras

E desaparecendo os pássaros

Mas a praça ainda sobrevive

No silêncio das manhãs

E na solidão da madrugada

Onde o poste reluz

O baú da poesia.

CHUVAS DA TARDE

Minha avó fritava bolinhos

Quando a chuva fechava a padaria

O cheiro do fósforo ainda acende a memória

Café em xícara de lata

Doce como vovó

Deitava-se cedo

E na escuridão

Chovendo ou não

Ela percorria suas preces no terço.

CIDADES

Sou de muitas cidades de Minas

Muito mais delas que elas de mim

Eu partirei elas ficarão

Com suas esculturas duras

E suas curvas acentuadas

Com seus telhados altos

E o cheiro de candeia queimada

Virão outros poetas

Que teceram novas paredes

E jardineiros semearão novas primaveras

Minas continuará sendo Minas

Como um queijo curado

Uma cachaça curtida

E o terço cada vez mais fundo

Na alma e no coração do povo.

PÁSSAROS

A janela da direita está aberta

E o vento levanta flores

Que voam coloridas

Desflora liberdade

E mostra seu desejo

Porque tens a ânsia

Que vê o belo trançado

Costurando o fazer dos ninhos.

CRIAÇÕES

Depois de criar minha moeda

Decidi empilhar tijolos

E cobrir minhas mãos de calos

Esculpir as colunas

Os corredores sobre os alicerces

E as cores do nosso destino

E a forma foi ignorando o compasso

Procurando apenas o ângulo onde cruza a régua

Numa simetria letrada

Desenhando os códigos onde cantam metáforas

Pintando páginas de arte concreta

Como no peito de uma enxada

Que mistura o concreto

E faz firme a paixão.

QUERERES

Quero dormir no teu cheiro

Entre tuas taças

Embriagar do teu vinho casto

Quero encontrar tua rua

Chamar por tua boca

Embaraçar nos teus cabelos

Quero me perder em ti

Confundir contigo

Plantar em seu jardim

Quero sentir seus suspiros

Aspirar as flores que planto

Apenas para te ver sorrir.

O ENTREGADOR DE PÃES

O dia desperta com o peão da bicicleta

E o cheiro do pão quente no balaio de taquara

Pedalando o acordar dos galos

Como quem dá corda numa caixa de músicas

A catraca rompe no pedal da manhã

Descortinando a noite

Como se o sol emanasse do aro rodado

Inaugurando o destino

Cortando a fita do porvir

Com seu canto-grito:

- Padeiro

E assim, meu avô fazia nascer o sol.

FORMAS

E como se minha mão deslizasse na argila

Vou esculpindo e moldurando o objeto

Até formar o gargalo da moringa

E como se meus dedos traçassem os riscos

Vou perfazendo os pequenos detalhes

Até constituir uma tela colorida e dependurada

E como se meu corpo fosse uma estátua viva

Vou contorcendo cinza e abrilhantado

Até o desavergonhar desdentado do sorriso

E como se minha alma dissipasse metáforas

Vou distorcer o sentido das palavras

Até imprimir em tua alma o delírio da minha arte.

CHUVAS

As ruas da noite ganham abraços

E vidros embaçados

Depois das águas torrentes

Do mês de dezembro

A chuva que maltrata

Nos afaga

Despreocupadamente

A madrugada e os bichos da noite

Desgovernados e desalojados

E minha mão se ocupa apenas

Desta obra íntima

Que me liberta do desamor.

CEREJAS E CERVEJAS

O mundo dos doces

Das cores e dos sons

Das ruas escuras

E mãos contrárias

O álcool e o perfume

A cereja e a cerveja

Os carinhos e as despedidas

A biologia e o concreto

A junção das palavras

Tese e antítese

Fotossíntese versus argamassa

E a poesia vai cosendo

Cruzando a linha

Atravessando seu algodão

Colorindo brancos vestidos.

ERÓTICO

Duas metades de morango

Um para cada nome

Uma parte é doce

A outra é neutra

Sabor de vento

Provocação e intensidade

E pede que seja lento

Como se meu coração

Não tivesse em sua batida acelerada

A lentidão do tricotar dos versos

Dois anos para mim são dez

Dois dias são vinte

Falto das tuas mãos

Dos teus lábios

Teus lápis

Teus lapsos

Teus colapsos

Falto de ti.

ALÉM DA POESIA

Um poema tem muitos olhos

Mas apenas um endereço

Como uma carta

Que não se deixa guardar

Mas só quem recebe

Sente o perfume

Que ela não carrega

Mas exala

O cheiro está nas entrelinhas

No grifo imperceptível

Que grita aos olhos

Como um beijo que fica guardado

Quando o coração está fechado

Feito um pincel

Que pinta por dentro

Lindas e invisíveis flores.

XILOFAGIA

Uma centelha pretende incendiar meus versos

Mais inventiva que uma fogueira

Estupenda como um forno a lenha

E vem de cima pra baixo

Levantando meus órgãos

Empurrando meu coração pra boca

Consome meu sono como madeira

Onde cravo com a lâmina inspirativa

As palavras em combustão

E nessa xilofagia

Com notas acentuadas de morango

Passo o café da minha poesia.

OUTRO

A insônia é a mão da iniquidade

Tocando a campainha do sono

É a consciência mastigada

Como lata de automóvel batido

Quando não há mais lanternagem

Preciso de um chassi novo

Quero cortar meu pescoço

E arrumar uma cabeça menos pesada

Vou rasgar todos os meus versos

Engolir todo esse choro

Retalhar toda minha carne.

SEJAMOS SAUDADE

Adoro melão

Sei apalpá-lo

É preciso ser consistente

Porém macio sua boca

Para ser doce

Assim como as rosas

Ofertadas sem espinhos

Embrulhadas e enfitadas

Como o presente atrás das vidraças

Feito o barco que atravessa o rio

Quando cai a manhã

Apenas para ver o voo das garças

Não provarei amores proibidos

Desses que me destroçam

E depois que a hora grita

Guardam a culpa e eu a solidão

Estou há muito tempo sem um carinho no rosto

Sem uma mão navegando sobre as minhas costas

Ou um telefonema de saudade

Despertando alegria e paixão

Gosto de mesa de café bem posta

Com muito amor no embeber da manhã

Bolo, café amargo, pão-de-queijo

Beijos e mais beijos...