Ilhado dentro de mim aos gritos
Urde baixo o pingar dos is
Da Suíça para um novo progresso
Onde se escreve torto a linha oposta
Na velha Suíça os bancos à praça
Distante deste progresso tardio
Sem fio para o meu cordel binário
Lá o ipê lilás de dar gosto
Aqui o boldo é apenas boldo
E o belo não arrebata um horizonte sublime
As paredes choram de fumar a chuva
E o vento ainda não sopra em meus ouvidos.
